Sagesse du pluvian

René Char, dans la nuit, voit des lueurs qui volent :
C’est le temps de l’année où brillent les lucioles.
Tel, sur un fond de vase, un vaisseau naufragé,
Il laisse reposer son esprit ravagé.

Il se souvient pourtant d’un étonnant tumulte,
Comparable à celui que font les catapultes
En lançant des rochers sur les châteaux des dieux
Sans même fracturer l’un de leurs rêves bleus.

Que faire ? Aller flâner dans le trèfle obscurci,
Laissant, pour quelque temps, à d’autres le souci
De gérer proprement cette vie évasive,
Traversant une époque un peu morte, un peu vive.

Tout au long des vieux quais chemine Piaf-Tonnerre.
Les touristes nombreux vont par petits troupeaux,
S’arrêtant à midi pour manger de l’agneau ;
Les quais vont exhibant le luxe et la misère.

L’oiseau ne vole point, il marche, solitaire,
Il admire le ciel et son reflet dans l’eau ;
Un vénérable banc, dans l’ombre d’un bouleau,
Geneviève debout sur son long pont de pierre,

Et le fleuve chargé de l’écume des jours.
Piaf-Tonnerre, en passant, embrasse la bergère,
(Du haut de sa colonne, on voit les alentours !),

Puis il va, poursuivant son errance légère,
À la Ville Lumière aimant faire la cour,
Comme en usait jadis, aux mêmes lieux, son père.

J'aime les vieux trottoirs, les rues mélancoliques,
Les murs dont la grisaille accentue la pâleur,
Le chemin de halage à présent sans haleurs,
Le musée où s'entasse un monceau de reliques.

J'aime, lorsque l'été m'accable de chaleur,
Aller me rafraîchir dans notre basilique ;
J'aime aussi découvrir des recoins bucoliques
Où l'on entend grogner des retraités râleurs.

Lecteur, c'est mon village ; à tous je le préfère
Car il a conservé sa charmante atmosphère,
Qui jamais ne fait voir rien de dur, ni d'amer.

D'autres préféreront les hameaux qui s'étirent
Au long d'une vallée ou d'une vaste mer ;
Mais moi, c'est ce morceau de plaine qui m'attire.

En haut du  bouclier, on lit : Raymond, satrape.
La pointe est de sinople, incomparable émail ;
On n’y voit point la plume, outil de son travail,
Mais un oiseau d’azur et, de sable, deux grappes.

On aurait pu y mettre, au naturel, Priape ;
Le sang de la sirène et son coeur de corail ;
Le fils du charpentier dans l’éclat d’un vitrail
Ou Félix Dupanloup dans sa papale cape ;

Mais rien de tout cela dans l’écu que forgea
L’armurier du Collège, en un temps où déjà
Était passé de mode un trop foisonnant thème.

Tu aurais pu, buvant le vin de ton tonneau,
Tracer sur cet écu, ô mon seigneur Queneau,
Dix puissance quatorze admirables poèmes.

Son blason est d'azur à deux vaches placides.
Il n'exista jamais, ce noble Chevalier,
Aux lois de l'existence il n'a su se plier,
Ni aux plages d'ennui, ni aux amours torrides.

Il ne connut la soif aux campagnes arides,
Ni les maris jaloux croisés dans l'escalier,
Ni d'un doux serviteur les propos familiers ;
L'on ouvre son armure et l'on voit qu'elle est vide.

Calvino, cependant, à grands coups de pinceau
Fait vivre devant nous l'étrange jouvenceau ;
Fable pour notre temps, récit mélancolique.

Il ne va nulle part, ce redresseur de torts,
Mais en plus des bovins, son écu métallique
Arbore, lumineux, deux candélabres d'or.

Elles ont aussi les cornes d'or, c'est pas comme la vache qui rit qui n'est que de gueule et d'argent!!

Voir

http://heraldie.blogspot.fr/2013/05/la-guerre-des-vaches.html

« La guerre des vaches ».

la mise en abyme de la première désespère assurément la seconde...

La muse a pour blason la très simple peinture
D'une femme qui tient la Lune (un croissant fin)
Sous le regard d'un monstre (ou serait-ce un dauphin ?)
Et qu'accompagne aussi un centaure immature.

Nulle écharpe d'argent ne tient lieu de ceinture
À sa robe flottant dans la brise, sans fin,
Nul archange n'est là, nul troll, nul séraphin,
Ils s'en sont tous allés vers d'autres aventures,

Le troll veut acheter du camembert normand,
L'archange doit sauver la Belle au bois dormant,
Le séraphin flâner sur les bords de la Seine.

Parle-nous maintenant de tes enchantements :
Es-tu la fée des vers ou celle du roman ?
-- Moi ? Je suis, chers buveurs, la muse clunisienne.

Cluny c'étaitles clefs et les épées

Tu veux parler du blason officiel de Cluny.

Je faisais allusion à une muse de taverne :

http://images.google.fr/images?q=%22forum+metaphysique%22+%22taverne+de+Cluny%22

pour laquelle j'invente ces armoiries.

...et qui donc a son gîte à Cluny. Bien bien.

Je traverse la ville, un rêve poursuivant,
Assez indifférent à ce que fait la foule
Et fort peu attentif aux pavés que je foule ;
Je vais, ainsi que vont les feuilles dans le vent.

Je ne réfléchis point, et je vais de l’avant,
Je ne songe pas plus que la froide eau qui coule ;
Un moineau qui sautille, un pigeon qui roucoule,
J’imite en mes actions ces modestes vivants.

Je suis celui qui va, sans clameur et sans fièvre,
La paix dans mon regard et le sourire aux lèvres :
Le beffroi me salue de sa voix de métal.

Pour des compétitions, faut-il que l’on s’entraîne ?
Je ne suis point de ceux qu’attire un piédestal,
Non plus de ceux pour qui le monde est une arène.

Du Bellay nous émeut par son verbe précis,
Qu’il dise un jour normal ou un matin de fête ;
Il plante le décor sans se prendre la tête,
Personnages debout, personnages assis,

On trouve en le lisant que la vie est ainsi,
On est dans le respect de ce rhapsode honnête,
On rit lorsque l’auteur évoque une conquête,
Une table servie, et du vin rouge, aussi.

Du Bellay, ces écrits qui sortent de ta main
Sont un précieux tableau des empires humains ;
En quelques traits bien noirs, tu en dis l’apparence,

Et, de ta plume ayant savouré la vertu,
Je te tiens pour celui qui a le mieux vêtu
De merveilleux habits nos muses de la France.

Un archange épuisé vers la Terre descend,
Non point vers une ville aux terribles arènes,
Mais vers l’obscurité d’un petit bois de frênes
Où reposer son corps, plus guère incandescent.

Lui qui fut un lutteur, un athlète puissant,
Sur le sol forestier, misérable, il se traîne,
Intriguant au passage une muse sereine
Qui de la jeune lune admirait le croissant.

Le voilà s’asseyant sur une pierre fraîche,
Faible comme l’oiseau traversé d’une flèche,
D’un étang minuscule il contemple les eaux.

L’ondine tout à coup remarque sa présence.
Elle décide alors d’être sa providence
Et le change en grenouille, au milieu des roseaux.

Paris montré par Rosemonde,
Ça donne de charmants couplets
Chanson à nulle autre seconde,
C'est le guide qu'il nous fallait.

Ce sont les plus diverses choses
Et de charmantes fleurs aussi ;
Ce sont des oiseaux qui se posent
Auprès des buveurs bien assis.

C'est le Luxembourg sous la neige
Ou bien sous un soleil de plomb ;
Les ronds-points, comme des manèges,
Où le temps peut paraître long.

Puis, c'est la Seine aux vertes ondes,
Et c'est le lilas qui fleurit,
C'est tous les touristes du monde
Qui se rencontrent à Paris.

C'est le contraire d'un empire :
Un assemblage de quartiers
Où comme au village, on respire
Un parfum de franche amitié.

Paul Verlaine en dormant voit des chairs féminines ;
Sans être un cauchemar, ça le tourmente un peu,
Il aimerait mieux voir, peut-être, un dragon bleu,
Ou, par la grande route, un errant qui chemine.

Comme un renard aux bois n’ose aborder l’hermine,
Verlaine s’en remet à la grâce de Dieu :
Il ne se sent pas fort pour jouer à ce jeu
Qui gentiment commence, et fort mal se termine.

Combien mieux aime-t-il une beuverie folle,
Une nuit de chansons, une orgie de paroles,
Tout, sauf l’aveuglement d’un sulfureux plaisir !

Paul, ne t’affole pas, beau troubadour de France,
D’autres sont, plus que toi, prisonniers du désir,
Toi qu’on peut appeler maître en indifférence.

Un archange que l'âge a rendu vénérable
Entre en méditation, tête en bas, suspendu,
Chauve-souris géante, aux branches d'un érable,
Dont, jusqu'à nouvel ordre, il n'est pas descendu.

La matière à ses yeux devenant transparente,
Son regard porte loin, vers les points cardinaux,
Avec, il faut le dire, une exception marquante :
Grouillant de toutes parts, il voit des neutrinos.

Petits textes coulant à flots,
Lesquels à tout un peu se prêtent,
Tels des débris que la tempête
Ferait danser par-dessus l’eau ;

Mots qui riment à tout propos,
Sans jamais se prendre la tête,
Travail d’un apprenti poète
Qui versifie en son repos ;

La muse, indulgente maîtresse,
Est volage, mais pas traîtresse ;
Elle connaît bien des émois.

Toujours, un monde nouveau s’ouvre,
Par ces poèmes, devant moi ;
Un univers que je découvre.

Je me suis promené près des menhirs épars.
La chanson des grillons montait de toutes parts ;
On entendait au loin battre la mer profonde.
Mon coeur, qui sait pourquoi, se sentait seul au monde,

Alors je me servis un verre de calva,

Et vers les cieux, bientôt, mon regard dériva :
Les sept astres géants point ne se dérobèrent ;
Baignant dans leurs rayons qui du mal nous libèrent,
Je me sentis léger comme les papillons
Quand Phébus les soutient du bout de ses rayons.

Dupanloup, délaissant les maisons mal famées,
Se trouve un ermitage en un recoin perdu
Et, cessant d'être auprès des dames assidu,
Déclare pour toujours sa braguette fermée.

Plus de nuits au bordel, plus de corps étendus,
Plus de gémissements de femmes parfumées :
Par son ange gardien sa conscience est armée,
Il devint chaste, au point qu'il s'en trouve éperdu.

Félix poursuit l'effort sous cette voûte sombre,
Et sa vertu grandit et se durcit dans l'ombre,
Que l'ange tous les jours encourage et bénit.

Mais quelque temps plus tard, se produit un scandale :
Le brave ange gardien endure, sur les dalles,
L'assaut contre lequel il est fort démuni.

Ma chair gidouillette,
Mon corps gidouillon,
Portant des chaussettes,
Portant des chaussons.

Gidouille-aiguillette,
Gidouille-aiguillon :
Gidouillon-fleurette,
Gidouillon-fleuron.

Regard de lorgnette,
Regard de lorgnon,
Buveur de piquette,
Buveur de Picon.

Gidouillon cocon,
Gidouille coquette ;
Gidouillon muon,
Gidouille muette.

Iconographe et barde, en un accord parfait,
Produisent un recueil qui des tableaux arbore ;
C’est comme un bel objet que l’artisan redore,
De la Terre et du Ciel un étonnant reflet.

Héphaïstos et Zeus en restent stupéfaits ;
Ils lisent un fragment, ils en veulent encore,
Que ce soit inspiré par Desbordes-Valmore
Ou par un vieux bouquin trouvé dans un buffet.

L’obscurité des nuits, la fraîcheur matinale
Et bien d’autres moments vivent dans ces Annales,
Jusqu’aux amusements des trolls et des lutins.

À trois muses, merci : la douce Dionysienne,
Puis, verseuse de vin, la folle Clunisienne,
Et celle à qui je dois ces jolis tableautins.

Forêt dont toute muse est aujourd'hui absente,
J'aime tes chers oiseaux et leurs aimables mots ;
On croirait éprouver l'émotion qu'ils ressentent,
Même si l'on ne sait la source de leurs maux.

Merci de me parler, oiseaux pareils aux anges,
Avec tant de candeur et de civilité :
Merci de m'écouter, forêt où rien ne change,
Forêt aux noirs chemins, merci de m'abriter.