Brèves de délire poétique

Quelques vers de Rimbaud qu' on pourrait afficher au frontispice du forum :

Nous ne pouvons savoir ! - Nous sommes accablés
D'un manteau d'ignorance et d'étroites chimères !
Singes d'hommes tombés de la vulve des mères,
Notre pâle raison nous cache l'infini !
Nous voulons regarder : - le Doute nous punit !
Le doute, morne oiseau, nous frappe de son aile...
- Et l'horizon s'enfuit d'une fuite éternelle !...
.......................................................

L'original :

A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu : voyelles,
Je dirai quelque jour vos naissances latentes :
A, noir corset velu des mouches éclatantes
Qui bombinent autour des puanteurs cruelles,

Golfes d'ombre ; E, candeur des vapeurs et des tentes,
Lances des glaciers fiers, rois blancs, frissons d'ombelles ;
I, pourpres, sang craché, rire des lèvres belles
Dans la colère ou les ivresses pénitentes ;

U, cycles, vibrements divins des mers virides,
Paix des pâtis semés d'animaux, paix des rides
Que l'alchimie imprime aux grands fronts studieux ;

O, suprême Clairon plein des strideurs étranges,
Silence traversés des Mondes et des Anges :
- O l'Oméga, rayon violet de Ses Yeux ! -

En anglais, ça perd vraiment je trouve :

A Black, E white, I red, U green, O blue : vowels,
I shall tell, one day, of your mysterious origins:
A, black velvety jacket of brilliant flies
Which buzz around cruel smells,

Gulfs of shadow; E, whiteness of vapours and of tents,
Lances of proud glaciers, white kings, shivers of cow-parsley;
I, purples, spat blood, smile of beautiful lips
In anger or in the raptures of penitence;

U, waves, divine shudderings of viridian seas,
The peace of pastures dotted with animals, the peace of the furrows
Which alchemy prints on broad studious foreheads;

O, sublime Trumpet full of strange piercing sounds,
Silences crossed by Worlds and by Angels:
O the Omega, the violet ray of Her Eyes!

As translated by Oliver Bernard: Arthur Rimbaud, Collected Poems (1962)

Perec:

A noir, (Un blanc), I roux, U safran, O azur:
Nous saurons au jour dit ta vocalisation:
A, noir carcan poilu d'un scintillant morpion
Qui bombinait autour d'un nidoral impur,

Caps obscurs; qui, cristal du brouillard ou du Khan,
Harpons du fjord hautain, Rois Blancs, frissons d'anis?
I, carmins, sang vomi, riant ainsi qu'un lis
Dans un courroux ou dans un alcool mortifiant;

U, scintillations, rond divins du flot marin,
Paix du pâtis tissu d'animaux, paix du fin
Sillon qu'un fol savoir aux grands fronts imprima;

O, finitif clairon aux accords d'aiguisoir,
Soupirs ahurissant Nadir ou Nirvâna:
O l'omicron, rayon violin dans son Voir!


Trois versions anglaises:


I: by Mike Keith, anagrammed as a single block.



A void, (missing vocalic), I pain-color, U rococo, O plaid:
All adjoin in a rich Latin unit, a curious mix of sound:
"A": a noxious squid, that squirms in sun on toxic ground,
Scurrilous and full of animal vapors bad,

In ruin hid. Did Attila's raucous invasions
Ruin a sumptuous land for us, O Russian cur?
"I": in crimson blood, spit on fox's fur,
In anxious fits of liquor-drunk libation;

"U": auras, vibrations, in murmurs of an Asian rain,
Unicorns and carnival animals born on a Druid plain,
To rush in unison around Uranus;

"O": broad as God's Last Trump. Mind sprain,
Quiz, paradox's crux (incur Joy or Pain?),
Rotund Initial, Last Avatar, Final Curtain.

II: by Richard Brodie, anagrammed verse by verse.


A coal, (albino), I blood, U fruit pulp, O rain vapor:
In an anxious, murmurous conjunction:
"A", quaint rancid ruinous irritation,
A monstrous, unusual bat-lizard draconian,

Ruin is afar, fools! Squadrons run, injuring Huns asthmatic;
Arran sons sound dolorous trolls in Rubicon bivouacs.
"I": chuck sputum on an African addax,
An insalubrious sordid liquid plasmatic;

"U": quixotic mind-visit of a non-spiritual Frisian,
Fox, gnus, maladroit ox, marsupials, simians,
Influx trods up and up, and land turns livid;

"O": intoxication of a savior's original sounds,
Lo, airs rich in a vivid dulciana!
Incur sin, or ruin; or rosy panoramas found.

III: by Richard Grantham, anagrammed line by line.


A flax, (an aura), I burn, U zircon, or O sun:
O, I act out various unsaid natal sojourns:
A, minor pallid scorpion in a nocturnal tunic
Murmur about, bound to air in liquid pain,

Toadish quicksand; clouds' usual rubric or burlap,
Proud fronds in Nordic ash, albino rajahs, satin's fuss?
An I, a crimson squirt, us smiling in vain - a
Torn, not unusual mix of dolour, sin and curaçao;

U rolls on 'midst inconstant viridian fluid -
Pupa, six Indian addax - I, Faustus, mix it up
In matrix of squid's ova; furls run along Roman lips;

O is a final caustic air, crux of id or indigo,
Arid spans in air haunt Sun or Saviour:
O rolls, vivid maroon canyons in Orion!


http://www.anagrammy.com/literary/various/poems-vocalisations.html

Ils sont tous foot

Aux infos tous les soirs, le rendez-vous des cons :
C'est le grand concours des journalistes niais.
L'écran vomit du foot, et d'un coup de talon,
Envoie l'information dans un néant épais.

C'est l'heure de la piqûre, elle est bien dosée
Le monde dans la guerre et l'injustice meurt
Les pauvres de partout ont bien une télé :
Le mensonge revêt ses plus belles couleurs.

Le jeu est peu subtil, il n'est pas bien malin.
La machine est rodée, la machine est parfaite :
Elle est si bien huilée, elle marche si bien,
Car nous avons des jeux, du pain rance et des fêtes.

Finis sont nos pays, mais pour le Dieu football,
Son bon Gaulois de trois couleurs peinturluré.
L'Africain pour un temps pense avoir le beau rôle
Les nations abolies vont à leur bal masqué.

En avant l'idéal du sport footbalistique.
On va tout dissoudre dans les fêtes outrées,
C'est une une grande parabole balistique :
La course formidable d'un ballon crevé.

Les millions sauterons, les dollars se perdront.
Les palaces où l'or coule avec la cocaïne ;
Logent dans la soie les princes de l'illusion,
Quand de maigres enfants jouent parmi les ruines.

Le football c'est la guerre. Écoutons la Novlangue :
Le football c'est la paix, justice et amitié.
C'est le monde parlant la seule langue
D'un gros ballon de cuir pour mieux nous bêtifier.

Je me souviens de l'espèce de troll dont la bière était verte.

Je me souviens du pipeau des druides.

Je me souviens de la danseuse du Crazy Horse.

Je me souviens des grenouilles sautées à l'ail et du chandelier.

Je me souviens de la mobylette bleue.

Je me souviens des feuilles doubles perforées et du calepin.

Je me souviens de la cloche à fromage.

Je me souviens des marguerites et du monastère.

Je me souviens d'une rascasse.

Au bas des tours de Saint-Sulpice,
La poésie tient son marché.
Quels vont être mes bénéfices ?
Mes ventes vont-elles marcher ?

L'époque n'est guère propice,
La plupart des gens sont fauchés.
Lire devient un sacrifice,
Vendeur de mots, faut t'accrocher.

Reste le plaisir des rencontres,
Les livres rares que nous montrent
De confidentiels éditeurs.

Et puis on boit, entre poètes ;
C'est le marché, c'est une fête,
Merci à tous nos visiteurs.

Quand repartent les visiteurs,
Quand s'éteint la rumeur de fête,
Restent là, rêveurs, les poètes.

Voici venir un éditeur,
Et les bouteilles qu'il nous montre
Nous semblent d'heureuse rencontre.

A ton verre il faut t'accrocher,
Auteur ami des sacrifices,
Tu fais un métier de fauché,
Le contexte n'est pas propice.

Mais l'an prochain, ça va marcher,
Bonjour les super-bénéfices,
Quand nous referons ce marché
Au bas des tours de Saint-Sulpice.

Quelques vers inspirés par une possédée du démon...Priez pour elle...
Par ces temps, en pleine Calabre , un peu d' eau bénite bien fraîche lui ferait beaucoup de bien !

Stances à Mina

Dis-moi Mina pourquoi, sur les livres d’ images,
Le diable est toujours laid, repoussant, mal nippé,
Une queue longue et noire, un rictus au visage ;
Est-ce vraiment quelqu’un qu’on ne peut fréquenter ?

Aux cent ans de Marie, nous étions face à face,
A goûter polenta, pasta et Marsala.
Aux plaisirs de la vie ne faisais la grimace !
Aurais-je pu penser que le diable était là ?

Tes formes généreuses , ton teint de calabraise
Hâlé par le soleil , et tes cheveux charbon
Troublait mon appétit, et ton regard de braise
Me faisait désirer je ne sais quoi de bon…

Et le bal s’est ouvert avec la Sicilienne ;
Je dansais maladroit et t’écrasait les pieds ;
Tu me serrais, mutine , comme si j’étais tienne…
La lionne féroce prête à me dévorer !

L’œil divin surveillait pas à pas mon ancêtre ;
Un autre œil , j’en suis sûr, était sur mes talons…
Dieu veillait sur Adam, et l’empêchait de paître,
Et moi je ne pouvais céder à mes démons…

C’est plus tard que j’appris que, caché sous ton charme,
Un diable incandescent avait pris logement.
Etais-je donc aveugle de n’avoir vu d’alarme
Dans le feu de tes yeux et de ton corps ardent !

Je sais que depuis lors, caché au plus profond,
le serpent te titille , te fourbit en désir ;
crois-tu que ton curé, d’un coup de goupillon ,
chassera le vilain ou le fera gémir ?

Je me suis laissé dire qu’un grand carabinier ,
Pourtant fort et trapu, rompu à l’endurance,
A tes charmes insolents, vaincu , a succombé ,
Abandonnant sa plume, perdant toute espérance.

Il vaut mieux qu’ ici-bas le désir qui t’habite
Réchauffe les ardeurs des mâles libidineux .
Jésus n’ a-t-il pas dit , par Luc le cénobite
Qu’il était pyromane et qu’il mettait le feu ?



a cédé à mourir.

Et pourtant le gaillard était fort et trapu ;

A l’ effort soutenu



A pleines dents mordais



te titille
Te tourmente et altère ta soif et tes désirs.

Je chante des chansons avec Clément Marot,
Dressé actif j'attends comme Jean de Boschère,
Je contemple la Seine ainsi qu'Apollinaire,
J'écoute la leçon de Jacques Charpentreau.

Je longe la Voulzie d'Hégésippe Moreau,
J'aide à ses traductions Blaise de Vigenère,
Je vois venir la nuit si douce à Baudelaire,
Je suis Grabinoulor dans Pierre Albert-Birot.

Je caresse le chat de Maurice Carême,
Je peins une tortue avec Tristan Derème,
Je vois l'ombre d'un zèbre auprès de René Char.

Je suis poisson soluble ainsi qu'André Breton,
Je chante mes sanglots après Louis Aragon,
Je ne sais pas rimer aussi bien que Ronsard.

Laisse au détour d'un vers surgir un peu d'humour,
Chante le vert des bois, la fraîcheur des fontaines,
Mais aussi les errants, les perdants, ceux qui traînent,
Ne dissimule pas combien sombre est l'amour.

Tu peux être insistant, mais ne sois jamais lourd.
Tu dois dire tes joies, tu dois dire tes peines,
En bref tu dois narrer ta condition humaine,
Mais sans trop insister, le lecteur n'est pas sourd.

Ne crois pas que tes mots pourront changer la vie,
Chante plutôt ce monde au gré de tes envies,
Tout poète est l'amant de Dame Liberté.

Pourtant, si tu te veux porteur de résistance,
Lutte audacieusement, travaille avec constance,
De ta muse un beau jour tu seras la fierté.

Je suis un banlieusard de cinquante-six ans,
De Seine-Saint-Denis je vais jusqu'en Essonne
Rejoindre mon bureau dans lequel je m'adonne
A deux ou trois projets, rien de bien reluisant.

Le long temps du transport, je le passe en lisant
Ou bien en bavardant avec quelques personnes,
Ou en réfléchissant malgré les téléphones
Auxquels les passagers leurs ennuis vont disant.

Le soir, je fais un tour au long des boulevards,
Mais juste une incursion, je n'y reste pas tard,
Juste le temps d'entrer chez quelques bouquinistes.

Puis, debout au comptoir, je savoure un demi
En feuilletant mon livre, en rêvassant parmi
Les buveurs qui parfois ne sont vraiment pas tristes.

tu veux que je publie mes réponses ici aussi?
Peut-être que ça motiverait Bernard pour s'y mettre? (à composer)

Oui, bonne idée.

Elbi, je fais rougir les dames...

Elles aiment ça.

Inventaire

Je rêve en écoutant l'inventaire de Prévert,
Soupire aux vers galants de Charles d'Orléans.
J'aime l'écharpe rouge, d'Aristide Bruant
Et les rimes osées de Charles Baudelaire.

Je ris en relisant la tirade de Rostand;
Je partage la peine des nègres de Césaire,
Découvre le bestiaire avec Apollinaire.
Et j'admire la paresse du Sieur de St Amant.

Ma vie je l'imagine en dévorant Rimbaud,
Et en me gavant des mots de Germain Nouveau.
J'écris ma liberté, et celle de Paul Éluard

Sur les murs des cités. Je copie Aragon
Et fredonne une ballade chère à François Villon;
Je m'endors en rêvant aux roses de Ronsard.

Autoportrait

J'ai passé vingt ans de ma vie
À m'occuper des tout-petits.
Il m'a fallu aussi vingt ans
Pour mettre au monde tous mes enfants.

Vingt ans qui bien sûr se chevauchent...
J'ai failli passer l'arme à gauche,
Mais la mort ne m'a pas voulue:
J'étais pas assez vermoulue!

Quarante ans, je suis en retraite
Pour m'occuper de deux mouflettes:
Ma benjamine et puis sa nièce.
(Ma fille vivait dans un deux-pièces)

Aujourd'hui on me dit bohème
Non parc'que j'aime les poèmes
Mais parce que je suis rêveuse,
Même quand je passe la tondeuse...

Ma vie se passe dans ma tête
Avec mon Ange qui fait la bête
Quand il m'attrape dans ses bras
Pour me coucher entre ses draps....

bernard1933 a écrit:Elbi, je fais rougir les dames...

le rouge nous va si bien!

Vous ne mangerez pas la chair du crocolion,
Car il peut déverser quelques larmes amères
Et puissamment rugir en dressant sa crinière.
Sa chair sera pour vous une abomination.

Vous ne mangerez pas la chair du rhinopoulpe,
Car toujours il arbore un long museau cornu
Et tout autour de lui déploie huit bras charnus.
Vous n'en mangerez pas, ou battrez votre coulpe.

Vous ne mangerez pas la chair du cachatigre,
Car son immense corps plonge sans se noyer
Et sa belle fourrure est un habit rayé.
Si l'un de vous en prend, qu'il meure ou qu'il émigre.

Vous ne mangerez pas la chair du cormomorse,
Car il donne aux pêcheurs les poissons qu'il a pris,
Portant défenses dont l'ivoire est d'un grand prix.
Vous n'en mangerez pas, ni de gré, ni de force.

mais dévorez de baisers la chair de l'amante
car elle parle de coeur mais vise un autre amour,
elle veut obstinément qu'il rime avec toujours,
et religieusement , rassasiée,sera mante .

Et là l'hippocampéléphantocamelos
d'un rire tonitruant, du poète se gausse
la chair de l'éléphours est à portée de bourse
Et celle de l'hérizelle délice des demoiselles.

Pourquoi donc interdire d'aimer le girara
au cou démesuré et au plumage inca
Moi, j'aime le dromamster avec du gruyère!
Chacun fait ce qu'il veut, pour moi, c'est un dessert.

Cette intervention foireuse parle des crocolionnes.

Une maka vache, on n'abandonne pas cela. Pour le meilleur et pour le pire en ce monde. Mais la catruie n'a pas encore de message sur son livre, vous devriez aller signer la page de garde.

Ne traversez point le pâturage par les nuits sans lune, car la cracoujument vous traquerait. Seule pourrait alors vous sauver la protection de la quetzalsylphide, mais elles se font rares.

Des caribiches, en revanche, ça ne manque pas dans les parages. Même si vous cherchez une pécatigresse, je vous trouve cela dans les heures qui viennent, si les chackorriganes ne se mettent pas en travers de mon chemin. Et même dans ce cas, la marsunormalienne favorisera mes plans.

Ne confiez aucune mission aux pseudo-snarkettes, ce sont des créatures paresseuses. Pour une efficacité maximale, c'est à la jack-ratte qu'il faut s'adresser. Sauf si elle s'est vendue à la plugueuse ou aux ananonnes, sur les conseils de la scorscoute.

Pour ce qui est de baliser les itinéraires de la trogloniaise, la phacodiaconesse demandera aux sapamutantes de vérifier le travail des pourcanuses et de tenir les guanafriponnes à l'écart du chantier.

Ne cherchez pas la connaissance auprès de la badruidesse, ni de la glaboutsarine, encore moins de la dorycariatide. Ces initiatrices trompeuses ont été instruites par la drareine, il est vraiment inutile que la pufbaronne vous fasse un dessin. En revanche, écoutez la parole de la tasserpunkette, elle dit des choses pertinentes, qui prolongent utilement les vaticinations de la circapapesse.

Ras le bol de ces monstres et des cynopouilles, cria la chrysmerlette, j'en ai assez entendu pour ce soir. Avec la scarabufflonne et la bigorlionne, elle se rendit au petit restaurant-goûtant, tenu par la garlouve pour y dévorer des phacofougresses rôties à la broche, farcies avec des molcrabiotes.


http://www.lutecium.fr/stp/cochonfucius/ima-crocolionne.html

Quel monde invraisemblable ! que ne suis-je un familier des monstres.

Comme se fil de discussion est intitulé "brèves de délires poétiques", je vais vous écrire le poème le plus court que je connaisse (ça peut être aussi une chanson) :

Se coucher tard
Nuit.

J'attends les salves d'applaudissements que je mérite pour ce haut fait.

J'applaudis des deux mains, et je rends hommage

http://www.dico-citations.com/se-coucher-tard-nuit-devos-raymond/

à la mémoire de Raymond Devos.

Oups ! Désolée, je savais bien que c'était pas de moi, mais je ne savais pas que c'était du grand Raymond Devos.

Pour me rattraper, je vais vous entonner la chanson la plus courte, mais qu'on peut faire durer des heures :

"Mais non, mais non ce n'est pas"
Une chanson monotone.
Mais non, mais non, ce n'est pas,
Une chanson monotone."

.... et ainsi de suite jusqu'à ce que l'auditeur vous jette un seau d'eau...

Euh.... sais pas le nom de l'auteur non plus..... euh..... Devos ?