1 impromptu pour l'arrivée du printemps ..

Amore !
C'est le sésame, tu sais ,
encore et encore .J'aime aimer, depuis toujours .
Petite , j'adorais mon père à la façon des petits chiens ( je lui apportais ses pantoufles et me blotissais à ses pieds, quand il rentrait !)C'est le père, le premier homme : il est déterminant : j'ai gardé cette façon d'aimer , un peu servile, heureuse de servir ( honte ?)et de fabriquer du bien-être .
C'est sûrement pourquoi je n'ai jamais manqué d'amour : garder ce tic pendant la révolution de libération de la femme , c'est kif kif le papier/mouches pour les bonshommes . Mon fils ainé me le reprochait gentiment , en concluant : "et en plus, tu aimes ça !" Evidemment : suis pas maso !

Juger, je ne peux
Ma liberté je la voulais
je l'ai eu !

JO a écrit:
C'est le sésame, tu sais ,
encore et encore .J'aime aimer, depuis toujours .
Petite , j'adorais mon père à la façon des petits chiens ( je lui apportais ses pantoufles et me blotissais à ses pieds, quand il rentrait !)C'est le père, le premier homme : il est déterminant : j'ai gardé cette façon d'aimer , un peu servile, heureuse de servir ( honte ?)et de fabriquer du bien-être .

Alors remercie la chance
Remercie Dieu, si tu veux
Ou bien ton Père et ta Mère.
Remercier tous les jours,
C'est tout ce que tu dois faire.
Les blessures trop amères
Par le sel sont réveillées
J'ai moi aussi de la chance
A ma façon. Le malheur
Peut jeter une lumière.
J'aime bien me répéter
Ces paroles du poète
Qui pourtant me font pleurer :
"La lucidité est la blessure la plus rapprochée du soleil"
(René Char)

AMEN

Amen - c'est pas du René Char ?

Curare a écrit:Amen - c'est pas du René Char ?

Non, y a pas de guillemets. Et puis c'est du latin je crois... non ? Enfin, ça sonne bien, et comme c'est Dimanche...

JO a écrit:Amore !
C'est le sésame, tu sais ,
encore et encore .J'aime aimer, depuis toujours .

J'aime mon chien... ça compte ?

Spoiler:

J'aime mon chien... ça compte ?

Ok J'aim pas parler de mes kid's ici et de leurs chat maille riz-gole 1 peu Babylone ..
Décolère 1 peu, c'est lassant à force !

Tu te rends pas compte quand je rigole ? Mes deux derniers posts sont des posts pour rigoler. Si mon humour tombe à plat, j'en ferai pas un plat.
Et pis, si toi tu veux pas mentionner ton chat ici ni tes kids ici, c'est ton viewpoint, ok ? D'ailleurs tu viens juste d'en parler.

euh... une question, mais je vais pas faire un fil pour ça. Voilà, il y a un début devers qui me trotte dans la tête, c'est "Délicieusement les corbeaux...". Vous savez de qui c'est ? Pasqu'on sait jamais, si c'est de Personne, je prends.

Tout a été dit, mais bon, on le redit :

Délicieusement les corbeaux
Plongent du bec dans un corps bien chaud,
Croassant, battant leurs ailes bleues
Pour savoir qui goutera aux yeux.

Le chaud soleil brille, indifférent,
Tandis qu'une'hirondelle en passant
Gobe une scatophage en plein vol
Et va chasser dans les vapeurs molles :

Le Printemps mourant -moi de Juin
Est couvert de plaies d'où il suint,
Parfum écoeurant de pourriture
Le noir fluide de la Nature.

Juin : même la rivière a chaud.
Un plus loin on voit des troupeaux
Couchés, et ruminant l'herbe rance
Où vombrissent les taons, leur engeance.

Après-midi de Juin, dans les prés
Un couvercle d'azur est posé
Sur la délicieuse Nature
Où chacun peut trouver sa pâture.

Délicieusement, les corbeaux
Se régalent d'un corps encor chaud
La table est bien dréssée pour la mort
Que la vie épousera encore.

"Les corbeaux
Seigneur, quand froide est la prairie,
Quand dans les hameaux abattus,
Les longs angelus se sont tus...
Sur la nature défleurie
Faites s'abattre des grands cieux
Les chers corbeaux délicieux.

Armée étrange aux cris sévères,
Les vents froids attaquent vos nids !
Vous, le long des fleuves jaunis,
Sur les routes aux vieux calvaires,
Sur les fossés et sur les trous
Dispersez-vous, ralliez-vous !

Par milliers, sur les champs de France,
Où dorment des morts d'avant-hier,
Tournoyez, n'est-ce pas, l'hiver,
Pour que chaque passant repense !
Sois donc le crieur du devoir,
Ô notre funèbre oiseau noir !

Mais, saints du ciel, en haut du chêne,
Mât perdu dans le soir charmé,
Laissez les fauvettes de mai
Pour ceux qu'au fond du bois enchaîne,
Dans l'herbe d'où l'on ne peut fuir,
La défaite sans avenir."

C'est pris : pas de chance .
Babylon, j'ai connu, aussi , ces tempêtes où les enfants, échappés de l'adolescence et pas encore arrivés dans l'obligatoire maturité, font "ch..."jusqu'à l'impuissance désespérée, oscillant entre fureur et angoisse.
Tu verras , vingt ans après, traversant à leur tour les quarantième rugissants , face à leurs propres ados, ils nieront avoir causé tant d'émoi .

Merdalors ! C'est un poème de Rimbaud ! Pas fait exprès, je l'jure, mais je me doutais bien que cette idée venait de quelque part.
Bon, en effet, c'est "Les chers corbeaux délicieux." qui a dû résonner en moi, mais je crois que je peux garder mon poème, car j'ai transformé le vers, et en plus ce n'est pas du tout la même saison, etc... ET SURTOUT, ça ne sera JAMAIS du Rimbaud (en fait je pensais à Baudelaire, LOL)... qu'est-ce qu'en pensent les érudits ?
L'allusion au fils, c'était un peu (beaucoup) de l'humour.

C'est un hommage à Rimbaud (et aux corbeaux).

Cochonfucius a écrit:C'est un hommage à Rimbaud (et aux corbeaux).

Et aux scatophages. Il faut lire bien sûr : "un peu plus loin on voit..."

Finalement, je peux le garder en tant qu'hommage alors ? J'en suis pas mécontente de cet exercice de style reflétant un certain état d'âme. Donc je me congratule. à moi,

JO a écrit:Oserai-je fêter mes nombreux printemps ,
Après tant de légitime amertume ?
Oserai-je dire merci à mes défunts amants ?
Oserai-je le dire, même si ce n'est pas coutume?
Que la vie ne fut pas rose toujours
Mais jamais ennuyeuse.
Enfuis la plupart des beaux jours,
Le renouveau me trouve encore joyeuse.
Débile assurément, de trouver du plaisir,
A vivre encore, même s'il faudra mourir .

La poésie, appelle la poésie.
J'aime bien tes mots qui rayonnent

Le printemps, c'est le recommencement
c'est la nature qui s'éveille
oubliant le passé et tous ces égarements
c'est un enfant qui s'émerveille

Le printemps, c'est le bonheur qui t'appelle
même quand tu es au fond du trou
C'est la vie, la joie qui ruisselle
et t'invite à rire peu ou prou.


Mais au fond du grenier bien fermé
Le printemps n'a pas droit de cité
Seul le doux chant du rossignol
atteindra le coeur-camisole

Le printemps nous appelle à des amours nouvelles
Je n'ai jamais voulu t'installer en prison
Ni construire une histoire ignorant la raison
Hélas sur tes portraits comme je te vois belle

Sous mon toit dans trois jours reviendra l'hirondelle
Pour elle ce sera le temps de couvaison
J'entendrai ses enfants égayer ma maison
J'aurais voulu pouvoir t'être toujours fidèle

Mais au bas de l'église on s'est dit au revoir
Puisque nore aventure est vraiment sans espoir
Nous entendions la cloche annoncer un baptême

S'il m'est permis d'écrire un aveu laborieux
S'il m'est permis d'écrire ici ce mot sérieux
Princesse, je t'aimais, je t'aimerai, je t'aime.

Confucius, tu me donnes envie d'avoir quarante ans de moins, pour tenter de t'inspirer des vers moins déchirants

Il n'a plus voulu, plus voulu de moi
Encore moins je crois de mon émoi.
Ce que fait un homme si on l'adore :
J'y ai pensé, parfois j'y pense encore.

C'était par un Octobre romantique :
Les arbres y pleuraient, et mes suppliques
Se cognaient sur les murs et les fenêtres
Pour me blesser encore et disparaître.

Oui, j'ai voulu mourir, mais qu'importe ?
J'allais partir... par la petite porte.
Le doux soleil pour moi s'était éteint
J'étais morte à la beauté des matins.

L'homme est si sourd s'il ne veut plus aimer.
Peu lui importe : il a décidé,
Quand bien même la femme fut bien belle
Aux premiers jours de ses amours nouvelles.

Impoli, il ne dit pas au revoir,
Ni surtout qu'il ne veut plus vous revoir...
La porte se ferme : il part pour toujours,
Laissant traîner une illusion d'amour.

On ne veut pas d'un amour s'il fait peur.
Femme, jamais, n'ouvre jamais ton cœur.
Tu es jouet : ne sois jamais toi-même :
Rare et précieux est l'homme qui aime.

JO,
Faut-il avoir vingt ans pour devenir la muse
Du poète?
Faut-il pour faire rêver avoir toujours l'excuse
de la jeunesse?
Vingt ans ou quatre-vingt, rien ne change quand on aime
l'Élue
Le visage de l'amour est bien toujours le même,
salut!

Confucius,
Sans les prendre pour moi, tes mots me font vibrer
et forcent en moi l'espoir de pouvoir célébrer
l'arrivée du printemps, la femme, l'amour, la Vie
Et d' à tout un chacun un jour donner l'envie
De prendre son crayon, sa plume ou son stylo
Et d'écrire quelques vers, quelques lignes, quelques mots
pour s'évader un peu des contraintes et du temps
et s'offrir la joie des poètes débutants.

Myrrha a écrit:JO,
Faut-il avoir vingt ans pour devenir la muse
Du poète?
Faut-il pour faire rêver avoir toujours l'excuse
de la jeunesse?
Vingt ans ou quatre-vingt, rien ne change quand on aime
l'Élue
Le visage de l'amour est bien toujours le même,
salut!

Myrrha,

Tu vois les choses en optimiste. J'écris souvent des poèmes pessimistes, mais qui correspondent à une réalité.... réalité vécue, tu peux m'en croire, et je ne suis pas la seule à subir ces déboires.... (hélas !) Que dis-tu ? Mon poème est-il laid, s'il est porté par un vent mauvais ?

salut, Babylon
pourquoi tes poèmes seraient-ils laids?
ils expriment ce qui brûle dans ton coeur, ils t'aident à évacuer ce sentiment d'horreur qui t'empêche de retrouver la lumière et le bonheur.

Je les lis presque tous (parfois, pour cause d'absence, j'en zappe quelques uns)
tes textes sont très forts, et plus noirs que "lumineux", mais ils sont 'toi" à ce moment précis.
Je suis une incorrigible optimiste, malgré mes moments de découragement, de spleen, ou de simple tristesse.
Pour avoir vécu des périodes difficiles, j'ai appris à aimer et apprécier chaque moment de douceur, de chaleur, d'amitié, de partage.
qu'il soit réel ou virtuel.
C'est le choix que j'ai fait.

quand je "réponds" à un de tes poèmes, c'est que je l'ai apprécié, c'est ma façon de te dire merci. Pas de dire que ce que tu as écrit ne me convient pas.... mais d'y porter un autre regard.
OK?

Mes "poèmes" ne sont que des écrits de midinette attardée, mais je m'en fiche.
Qu'ils plaisent ou non n'a pas d'importance, ce ne sont que des paroles qui s'envolent tranquillement sur les ailes du vent en espérant un jour caresser les étoiles... tu sais, celles que Rimbaud attachaient entre elles avec des chaînes d'or... (sourire)

Les étoiles sont des neurones et les chaînes rimbaldiennes sont des connexions neuronales.

Cochonfucius a écrit:Les étoiles sont des neurones et les chaînes rimbaldiennes sont des connexions neuronales.

désolée, moi trop bête pour comprendre!
je garde ma notion poétique