Sagesse du pluvian

Ici la source, que j'aime beaucoup.

Un mot écrit en bleu sur ces étranges pages
Sert à vous renvoyer vers d'autres horizons,
Vers des textes écrits dans une autre saison,
Vers des idées issues d'un autre découpage.

La méthode n'est pas sans quelques dérapages,
Mais le lecteur, toujours guidé par sa raison,
S'oriente dans les liens surgissant à foison,
Abordant à bon port et sur la bonne plage.

Autrefois, on pouvait, sur les pages d'un livre
Indiquer au public plusieurs pistes à suivre :
Un lecteur paresseux, souvent, n'en faisait rien.

Plus forts sont, maintenant, les liens entre les textes ;
Plus difficile aussi de trouver un prétexte
Pour ne pas aller voir, d'un clic, le bout du lien.

Je suis un lapin vert, et les herbes fanées
M'inspirent la pitié, bien au-delà des mots,
Et au jardin les fleurs, et au bois les rameaux.
Si ma façon d'écrire est un peu surannée,

Je ne veux, pour autant, qu'elle soit condamnée.
Pour oublier (sinon pour apaiser) mes maux,
Je prise les sonnets, les chansons, les chromos
Et, dessous le sapin, l'offrande enrubannée.

Car jamais je n'ai su me montrer incisif :
Mon esprit de lapin est resté trop naïf
Pour cueillir de mes dents le végétal qui tremble.

Mon coeur n'a point appris à feindre, ou à ruser,
Avec ces belles fleurs, j'aimerais m'amuser.
On nous verra danser peut-être, un jour, ensemble.

Je suis 1 lapin et j'ai mal à la pine _____________

8 jours de bannissement ?

C'est drôle, Esprit de Celle, tu me rappelle étrangement quelqu'un que j'aime bien!

L'archange de l'automne a vu son temps s'éteindre ;
Il passe la consigne à l'hiver nouveau-né.
L'humain va de l'avant. Ce primate obstiné
Se risque encore un peu à souffrir sans se plaindre.

Ayant perdu le cap, sa voile n'est pas moindre,
Et ses calculs, pour être aux trois quarts erronés,
Ne sont pas moins savants. Le soir, il est vanné,
Titubant d'une allure impossible à dépeindre,

Mais il parle toujours avec grande assurance,
Car il sait qu'il sera jugé sur sa vaillance,
Qu'importe si c'est par un tribunal pervers.

Au-dessus de la mer planent des oiseaux tristes
Et le vieux capitaine en son chemin persiste,
Puisqu'une fois de plus, on entre dans l'hiver.

Village au soleil d'hiver
(Un soleil presque invisible) ;
Les gens arpentent, paisibles,
Ce minuscule univers.

Aux jardins, plus rien de vert,
Mais une vie intangible
Sous le miroir infrangible
Du ciel, à présent désert.

Quand reviendront les oiseaux ?
Quand verdiront les roseaux
Alentour des pierres plates ?

Mais l'hiver a ses chansons ;
Même, le soir, nous dansons :
Ça réchauffe nos pénates.

L'année qui va venir m'apparut, onirique,
Sous la forme alanguie d'une fée de minuit.
Moi, je me cramponnais à celle qui s'enfuit,
Sachant la chose vaine, et pas du tout pratique.

J'entends dès aujourd'hui l'horloge fatidique
Engloutir les instants comme au fond d'un grand puits.
Encore un soir qui tombe et un matin qui luit,
Et nous devrons franchir ce portail symbolique.

Année deux mille douze, apportes-tu la joie ?
Tout au moins le foie gras d'une plantureuse oie,
Que peut accompagner un brave Entre Deux Mers.

Je ne sais que penser de l'an qui va s'éteindre,
Ni de quelles couleurs il convient de le peindre :
D'un ton qui serait gris, mais pourtant pas amer ?

«La période qui vient est dite électorale,
Pourtant, j'aimerais mieux un monde sans seigneurs.
Si de les désigner nous recevons l'honneur,
(Merci à eux pour la satisfaction morale),

Nous pourrions mieux servir la cause générale
En n'ayant point recours à ces dominateurs
Ni à leurs compagnons, profiteurs, exploiteurs,
Destructeurs de nature australe et boréale.»

Ainsi se lamentait un poète anarchiste
Que l'abus des pouvoirs chaque année rendait triste,
Et qui attendait peu (ou rien) des élections.

Un buveur plein d'espoir lui a dit : «Camarade,
L'élection que tu prends pour une mascarade
N'est que le premier pas vers la révolution!»

Le crocodile, un jour, disait à un pluvian :
Es-tu sûr de pouvoir exercer, toi, dentiste,
Qui, selon les meilleurs de nos zoologistes,
Comme tous les oiseaux, es dépourvu de dents ?

Le pluvian, bien peinard, sourit en répondant :
Toi qui n'as pas de coeur, méchant reptile triste,
Pour montrer tes émois, fréquemment, tu insistes,
Et sur les bords du Nil, tu vas, larmes versant...

Le boulanger n'est pas un bonhomme en farine,
La boussole n'est pas une bête marine,
Un grand livre n'est pas un animal lecteur.

Le feu n'est point dans l'âtre une chose frileuse,
Ni le papier, non plus, une entité liseuse ;
De poèmes n'est point le poète amateur.

* * *

L'écharpe rouge a fait appel à mon esprit
Afin de compléter un Habit de Nuage;
L'écharpe verte a fait plaisir au voisinage,
L'écharpe jaune aidant, de l'honneur je m'épris.

L'écharpe bleue permet d'oublier le ciel gris,
L'écharpe rose abrite un charmant badinage.
L'écharpe grise évite un surcroît de langage;
L'écharpe noire à voir de près la mort m'apprit.

Une écharpe lavée, pose-la sur un cintre :
L'état de sa surface intéresse les peintres.
En un temps opportun, il peut charmer l'humeur.

Mais parfois, sans écharpe, on peut voir un poète
Rêvant au petit prince et à l'exoplanète
Où le soleil couchant quarante-trois fois meurt.

Au pâturage blanc, la noirceur des corbeaux
Semble une illustration pour un recueil de fables.
Ils cherchent à manger dans le froid redoutable;
Sous le soleil naissant, les voilà presque beaux.

Ils parviennent souvent à tirer du tombeau
Un insecte bien gras, pitance délectable.
Si je voulais montrer leur démarche ineffable,
Je devrais emprunter de son encre à Rimbaud,

Mais plus modestement, j'use de mon clavier
Pour peindre les frimas de ce mois de janvier,
Dont le ciel cependant est d'humeur rayonnante.

Bientôt le pâturage à nouveau sera vert,
Alors j'emprunterai une plume à Prévert
Pour montrer des corbeaux les manières charmantes.

Il est vraiment magnifique ton poème sur les Corbeaux Cochonfucius.
Ca glisse tout seul, tout fluide et très harmonieux, j'aime beaucoup beaucoup

Hoooo en plus je n'avais pas vu le poème d'avant ....

Le primate humain voit qu'il n'a pas de nageoires,
Alors il s'investit dans la navigation.
Il apprend les secrets de la propagation,
Et, par le vaste monde, il se couvre de gloire.

Pas d'ailes sur ce corps, est-ce rédhibitoire ?
A peine a-t-il posé cette interrogation
Que le voilà parti en investigations
Jusqu'à trouver la clef du vol libératoire.

Il veut ensuite aller jusqu'aux exoplanètes
Afin d'y contempler des plantes et des bêtes
D'un genre et d'un aspect nouveaux pour les humains.

Un continent, pourtant, lui reste inconnaissable,
Celui du coeur de l'Autre, aux désirs ineffables :
Il ne sait toujours pas en prendre le chemin.

Adam parle aux oiseaux et se confie aux plantes ;
Ses interlocuteurs n'écoutent pas toujours.
La vie dans le jardin n'est pas trop exigeante,
Il faut dormir la nuit, veiller pendant le jour.

Adam voudrait avoir une correspondante
Qui serait son salut, son bonheur, son recours.
La chose, cependant, est loin d'être évidente.
Adam berce son rêve et la vie suit son cours.

Puis il trace des mots, quand survient la pénombre,
Des mots ni lumineux, ni totalement sombres,
Et fugitifs, ainsi que les reflets du soir.

Il ne sait pas comment décrire une espérance,
Mais il peut évoquer de tendres souvenances
S'accrochant à son coeur, comme à un vieux miroir.

Le serpent au jardin fait sa digestion lente.
Il n'a pu s'empêcher d'avaler le fruit lourd
Qui devient dans son corps une liqueur brûlante ;
Il a presque oublié ce qu'il fit, l'autre jour.

Il revoit vaguement les deux bêtes parlantes
Qui ont pris le chemin de l'exil, sans recours.
Il voit qu'on a mis fin à leur vie indolente
Pour les lancer dans un aventureux parcours.

Il digère le fruit dans la verte pénombre.
Adam, fort loin de là, contemple un reflet sombre
Et bien plus menaçant que les lueurs du soir.

Ève, en dormant, sourit, car elle a connaissance
Que d'elle un enfant va bientôt prendre naissance :
Que lui importe alors la question du savoir ?

Calcul du poids d'un jour à la froidure enclin :
Je lui mets déjà neuf à l'heure où il commence;
Peut-être encore deux pour l'apaisant silence
Parmi les voyageurs d'un bus un peu trop plein.

Rien pour le ciel d'hiver au charme sibyllin,
Cinq pour un bon café brisant la somnolence,
Cinq pour ces quelques vers tracés dans l'indolence
Et dans un grand bureau, sur un bout de vélin.

Jour d'hiver, je ne peux t'en donner davantage,
Comptons ce que tu as reçu en apanage :
Neuf et deux, cinq et cinq, vingt et un pour total.

Que ces vingt et un points te donnent belle allure !
Mais cette estimation est spéculation pure,
Je ne fus jamais fort pour le calcul mental.

Va-t-il neiger demain, ciel de corbeau tordu ?
Ciel de corbeau, s'il neige, on boira du champagne,
Et s'il ne neige pas, du cidre de Bretagne.
Va-t-il enfin neiger, ciel de cochon pendu,

Ciel de cochon, s'il neige, on verra des montagnes,
Et s'il ne neige pas, des continents perdus.
Va-t-il neiger ce soir, ciel de pluvian fondu,
Ciel de pluvian, s'il neige, on aura des lasagnes,

Et s'il ne neige pas, du pain de sarrasin.
Va-t-il bientôt neiger, ciel de jus de raisin,
Ou, s'il ne neige pas, ciel de jus de carotte ;

Va-t-il neiger un jour, ciel de sombre arrosoir,
Ciel d'arrosoir, s'il neige, il ne va point pleuvoir,
Ciel d'arrosoir, s'il pleut, nous porterons des bottes.

J'ai rêvé que j'étais, dans le fond d'une grotte,
Posé dans un coin sombre, un gros oeuf de dragon ;
Les gnomes marmonnant en leurs obscurs jargons
Ont mené, dans le noir, un débat polyglotte.

En de nombreux endroits, on trouvait des marmottes,
Tantôt ronflant, tantôt rêvant en patagon,
Tantôt cuisant du riz avec de l'estragon.
Au lointain s'élevait le cri de la hulotte.

Vivre en cette coquille était chose facile,
Le réel à mon coeur se montrait fort docile ;
Je n'avais nul désir d'être au Quartier Latin,

Ni dans le paradis des amours angéliques.
Je dormais dans mon oeuf, dragon fort aboulique,
Ne sachant quand viendrait la lueur du matin.

Neigeux et Piaf-Tonnerre, allant à la brocante,
Comparent les recueils de plusieurs écrivains.
Survient Maître Cochon, lourd comme un échevin,
Qui dit « Sur ces questions, ma démarche est prudente ;

Celui qui de juger l'écriture se vante,
Sa parole et sa plume il mobilise en vain.
Lire un texte, c'est comme absorber du bon vin,
Une ingurgitation qui n'est jamais trop lente. »

Neigeux dit « J'ai toujours envie de corriger... » ;
Piaf-Tonnerre « Ou plutôt, il faut s'interroger... ».
Le maître dit « C'est bon, messieurs, je vous écoute ;

Corriger, questionner, que de bons sentiments...
Mais cette stratégie ne va pas loin, vraiment.
Produire un vers par jour, ça tient bien mieux la route. »

Le capitaine, en tenue d'astronaute,
S'aperçoit qu'il doit trop à ce Tintin.
Platonique était leur double destin,
Car autrement, les deux seraient en faute.

Malheur de l'un fait le bonheur de l'hôte ;
Faut-il veiller, dans un lit, au matin,
Ou couper son manteau, comme Martin ?
Adam n'a regret de perdre sa côte.

Muse, tu sais, nous formons un binôme.
Qui porte voile a besoin d'une bôme.
Hélas, pour ton temps, je suis en amont ;

Haddock, Tournesol, Cauchon et pucelle,
Quel binôme aurait rendu la vie belle
Au vrai connaisseur de Lautréamont ?

Je vais dans la forêt pour choisir un mentor.
Aucun mentor n'est là. Tous sont à la taverne.
Leurs voix n'animent plus cette forêt arverne,
Mais celle des oiseaux, qui ont rarement tort.

L'oiseau a-t-il un maître en prenant son essor ?
Je sais qu'il n'en a point. Seul, le ciel le gouverne.
Le phoque est-il perdu quand le vieil ours hiverne ?
L'absence du grand ours ne le rend pas moins fort.

Je rencontre une errante au hasard des chemins...
Or, je n'ai nul trésor à placer dans sa main,
Rien de ce qui plairait à cette pastourelle.

Mais la rencontre, en moi, produit un changement.
Cette luronne, ainsi, devient, étrangement,
Ma muse... et je lui souhaite autant de bien pour elle.

* * *

Je suis content, car j'ai reconnu l'escalier.
Or, je dois le gravir. Mais, jusqu'à quel étage ?
Ce n'est pas un cadeau d'atteindre un si grand âge;
L'escalier, d'après moi, conduit jusqu'au grenier.

Que font tous ces cochons dormant sur le palier ?
Je ne sais où ils ont déposé leurs bagages.
Parlant dans leur sommeil (en quel curieux langage)
Ils invoquent le nom de Jean-Edern Hallier.

D'où vient que l'escalier s'est empli de brouillard ?
Cochons, répondez-moi, si vous n'êtes trouillards !
Indiquez son logis au pauvre Piaf-Tonnerre.

Parvenu au grenier, dont le sol est bien dur,
J'en viens à constater qu'il finit par un mur
Dont la surface abrite un rêve débonnaire.

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