Sagesse du pluvian

Ils disent que Marie s'est envolée au ciel,
Ils n'ont pas bien saisi sa condition de mère.
Son fils a dit "Le grain doit mourir, dans la terre,
Pour accomplir du fruit le sort providentiel".

Abeille qui produis le beau rayon de miel,
C'est lui que nous mangeons, non ton corps éphémère.
Marie ayant vécu, comme femme ordinaire,
A disparu aussi, sur le plan matériel.

Poètes nous serons, nourris de son sourire
Qui nous apprend à voir le meilleur et le pire
Dans ce monde soumis à d'arbitraires lois.

Le fils du charpentier est le dieu des poètes,
Et maintes qualités qu'aujourd'hui on lui prête,
Notre Dame, Marie, c'est à toi qu'il les doit.

Certains jours où mon corps prend une forme vague,
J'entre dans un tronc d'arbre et j'y reste dormir ;
Fourmis me traversant me font un peu frémir,
Mais je ne me plains pas, j'aime entendre leurs blagues.

Certes, ce tronc est plein mais j'y entre quand même,
A vrai dire il n'est plein que d'un semblant d'azur
Dont le reflet parfois se montre un peu obscur.
Sur la paroi interne est gravé ce poème.

Chaque fois que la cloche appelait les fidèles,
Don ou malédiction, persécution (je crois),
Elle nous pondait une horreur de villanelle.

Sources : http://poemshape.wordpress.com/2010/02/20/%E2%9D%A7-another-god-damn-villanelle/

et http://www.lesmotsenfolie.net/t3056-la-villanelle

C'était ainsi depuis l'école maternelle,
Y introduisant tous les clichés à la fois,
Chaque fois que la cloche appelait les fidèles.

Aimant se confesser, française jouvencelle,
Sitôt qu'elle voyait le loup au coin du bois,
Elle nous pondait une horreur de villanelle.

Toutes les vérités à dire ne sont belles,
Mais elle les disait, en toute bonne foi,
Chaque fois que la cloche appelait les fidèles.

Quand le prêtre disait, de façon bien formelle,
De partir en faisant le signe de la croix,
Elle nous pondait une horreur de villanelle.

Pierre en enfer l'envoie pour sa vie éternelle,
Mais le diable cria "Que fait-elle chez moi?"
Chaque fois que la cloche appelait les fidèles,
Elle nous pondait une horreur de villanelle.

Mythes de trop d'antiquité,
Je crois que nul ne s'en abuse;
Car, trop loin de la vérité,
Mythes de trop d'antiquité
Sur elle ne vont l'emporter.

Je vous interdis à ma muse,
Mythes de trop d'antiquité;
Je crois que nul ne s'en abuse.

* * *

Sur le triolet : http://www.lesmotsenfolie.net/t3125-le-triolet

Le sens d'une écriture, il est dans le regard
D'un lecteur appliqué à lire entre les lignes.
Dans son esprit limpide, il assemble les signes,
Et la révélation lui parvient, tôt ou tard.

S'il croit trouver parfois les effets du hasard
Dans une prose, et dit, avec un oeil qui cligne:
"Cet auteur nous soumet des jeux de mots indignes!",
Qu'il voie d'un peu plus près cet apparent bazar

Où son application finira par trouver
De quoi être d'accord, de quoi désapprouver ;
Du sens, quoi qu'il en soit, appelant la réplique.

Exception : si l'auteur raconte un cauchemar
Venu le tourmenter au fond de son plumard ;
Les rêves ne sont pas des propos qu'on explique.

Le plaisir se nourrit de l'imagination
Et l'imagination se nourrit de jouissance.
Chaque extase est au corps comme une renaissance,
Un lever de soleil, une illumination.

Tel un prêtre au matin de son ordination,
Tel l'alchimiste ayant trouvé la quinte essence,
Tel l'écrivain rempli de sa réminiscence,
L'amant comblé se meurt dans la jubilation.

A ce plaisir, bien peu se montrent comparables,
Car même d'un gourmet l'ivresse mémorable
N'est point à la hauteur, et je le reconnais.

Or, si j'ose chercher, dans l'ordre du sublime,
Ce qui peut approcher de ce triomphe ultime,
Je trouve le bonheur d'avoir fait un sonnet.

Si j'étais un Gaulois, je serais un vieux druide ;
Si j'étais quelques vers, je serais un sonnet
Si j'étais un chapeau, je serais un bonnet,
Si j'étais l'Univers, je serais un grand vide,

Si j'étais un combat, je serais fratricide;
Si j'étais un slogan, je serais « je connais »,
Si j'étais un cheval, je serais un poney,
Si j'étais un pays, je serais l'Atlantide.

Si j'étais un oiseau, je serais un pluvian ;
Si j'étais un auteur, je serais Boris Vian,
Si je n'étais de l'eau, je serais de la bière.

Si je n'étais marié, je serais amoureux ;
Si j'étais à manger, je serais savoureux,
Si j'étais un trésor, je serais de la terre.

J'ai rêvé qu'on m'avait mis en apprentissage;
C'était pour me former comme poisson bavard.
Me voici apprenant l'algue du boulevard,
Le crabe magnétique et l'huître entomophage,

Les elfes du ressac, les monstres de la plage,
L'hippocampe au sépulcre et son triple avatar,
La baleine invisible et le poulpe tricard,
Rédigeant sur chaque être un rapport de vingt pages.

A l'oral, il fallut parler d'antipodistes,
Du maître en fourberie, de la liste des listes,
Et du stress du homard que l'on fait cardinal.

Si j'ai pendant quatre ans des notes favorables,
Mon statut permettra que, de façon durable,
Je n'aie plus à être homme (ah, l'ignoble animal!)

Si je devais subir un tel apprentissage
Éduquer mon esprit vers d'autres horizons
Et d'un autre animal me mettre au diapason
J'aimerais que ce soit comme oiseau de passage...


J'apprendrais mes leçons sur l'art du jabotage
J'étudierais aussi les nids, les couvaisons,
Les oiseaux migrateurs, les pies et les oisons
Et comment faire sortir un serin de sa cage...

Je connaîtrais par coeur le bruant des roseaux
La fauvette, le geai et tous les passereaux,
Et je saurais répondre à chacun de leurs chants...

Il me faudrait dix ans, peut-être plus encore,
Pour savoir déchiffrer chaque discours sonore
Mais ça me tente bien: commençons sur le champ!

Je traîne la savate aux environs d'Albi;
Au bord de mon chemin je vois un monastère.
Trois moines en latin chantent de vieux mystères,
Besoin d'un quatrième, ils m'offrent un habit.

De nos quatre gosiers, le grégorien vrombit,
Et cet enchantement se répand sur la Terre;
Bientôt arrive l'heure où l'on se désaltère,
Moines toujours pour boire ont de bons alibis.

Quand nous aurons bien bu, au plus chaud du dortoir
Dans quatre lits carrés, dormant comme des loirs,
Tous quatre nous ferons des rêves de chanoines.

Demain, aux premiers feux du grand soleil radieux,
A mes trois compagnons je ferai mes adieux.
Sinon, au bout d'un temps, l'habit ferait le moine.

(ou princesses?)

* * *
Un érudit cherchait l'éternelle sagesse;
Il n'en trouva que peu, titubant dans l'ivresse.

Marchant dans son bureau envahi de tristesse,
Il n'avait avec lui aucune pécheresse.

Il peinait à trouver l'équation des caresses,
Souffrant de ne pouvoir faire aucune promesse.

Soudain, il s'exclama : «Pour un peu de tendresse,
Ne faut-il pas qu'auprès des muses je m'empresse?»

Mais il est au bureau, et pour l'heure, rien ne presse,
Gageons qu'avant minuit il trouve une princesse...

La belle pour lui plaire lui montrera ses fesses
Le savant, stupéfait, murmurera "Mais qu'est-ce?"

Puis il retournera à ses livres en vitesse
Attentif à son maître et à ce qu'il professe...

...Et à l'éclat du jour qui, implacable, baisse.

Très rigolo et toujours aussi élégant !

superbe !!

Je remercie Bib qui me l'a trouvée.