Sagesse du pluvian

De ce monstre innocent la tête évaporée
Renferme des notions bien trop élaborées ;
Au plus ardent délire est donné le feu vert,
Qui dès lors se raconte à tort et à travers.

Des armes, nous dit-on, sont par elle arborées
Dont est sa résidence amplement décorée ;
Ces écus bien souvent nous montrent leur revers
Sur lequel est tracé le beau sonnet d’Arvers.

De la cornegidouille est étrange la vie,
Qui ses meilleurs amis à trop boire convie ;
Elle leur sert aussi des bols de café froid.

Elle dit que jadis lui parlait un grand roi
Qui lui fit découvrir le jardin et la croix
Ainsi que les tourments d’une âme inassouvie.

Celui qui boit mon vin, c’est un empereur fou,
Lequel garde toujours sa coupe sur la table ;
Il dit que la boisson peut le rendre imbattable,
Mais j’ai peine à le croire, il en devient trop mou.

Esope sur mon compte écrivit une fable,
Ce vaillant plumitif aime aussi boire un coup ;
Goûtons de son humour la saveur ineffable,
Aux auteurs du futur il apporte beaucoup.

De l’Empire, dit-on, la chute est attendue,
Même la capitale est bien mal défendue ;
Mais toujours survivront les oeuvres de l’esprit.

Le vin sait déchiffrer les cerveaux et les âmes,
Dont, précise Aristote, il détient le sésame ;
De tout ça l’empereur n’a jamais rien compris.

Sur le champ de bataille un étrange astre luit,
Inspirant aux soldats de l’espoir ou des craintes ;
Comme des malheureux perdus au labyrinthe,
Leurs esprits désarmés sentent venir la nuit.

Le duc nous dit que c’est un présage pour lui,
Porté par une fée ou bien par une sainte
Qui est sans doute Iris, de son écharpe ceinte,
Venant nous annoncer la fin de nos ennuis.

Arrivés par la mer, déployés en la plaine,
Comme les guerriers grecs venus reprendre Hélène,
Du roi nous pillerons la chambre et le cellier.

Des témoins de la chose éclairons l’ignorance :
La Normandie n’est point vassale de la France,
Pas plus que des agneaux n’est vassal le bélier.

Très peu d’interactions dans ma vie quotidienne,
Presque aucune rencontre et jamais de discours ;
Il ne m’arrive point de changer de parcours
Quand j’accomplis mon temps d’errance méridienne.

J’ai vécu de la sorte, autant qu’il m’en souvienne,
Ce fut sur cette terre un aimable séjour ;
Je sais que le plaisir ne peut durer toujours,
Qui jadis fut si vif (des bribes m’en reviennent).

Et d’autres vous diront « le plaisir c’est du vent »
Mais ce souffle enchanteur me fit planer souvent,
De mes quelques écrits c’est le plus noble thème.

Sur le fleuve du temps nos coeurs vont dérivant ;
Eros est parfois dur, mais jamais décevant,
Ce dieu qui non sans rire entend les mots « Je t’aime ».

Moi qui suis un insecte à nul autre semblable,
Je suis aimé du ciel et de la rose aussi,
Même de la pensée, tout autant du souci ;
Ces plantes m’ont offert des festins mémorables.

Les oiseaux que je vois n’ont rien de redoutable,
J’aime leurs jolis chants et leurs plaisants récits ;
Eux-mêmes n’ont point peur du goupil sans merci,
Se moquant avec lui du corbeau de la fable.

En l’herbage voisin viennent brouter les veaux
Pour qui le goût du trèfle est un plaisir nouveau ;
À leur tendre regard, qui serait insensible ?

D’argent au ciel d’azur passe un oiseau de mer,
Son esprit est pensif, mais il n’est pas amer ;
L’herbage et le jardin, ça le laisse impassible.

C’est un astre lointain, ce n’est pas un flambeau,
C’est une étoile avec son troupeau de planètes ;
Le maître Galilée la vit dans sa lunette,
Notant sur son carnet qu’il trouvait cela beau.

D’un modeste astronome inspirant les travaux,
Ton bel éclat le fit persister dans sa quête ;
Sans vouloir du Cosmos préparer la conquête,
Son coeur le parcourut par des chemins nouveaux.

Un article savant fut par lui composé,
Qu’il nous a présenté dans un clair exposé ;
Il recruta plusieurs doctorants, ce me semble.

Tous ces jeunes regards se tournant vers les cieux
Reprendront son labeur quand il sera bien vieux ;
Ensuite on les verra boire une bière ensemble.

J’ai promis au jardin de fleurir chaque année,
Cet éveil se produit toujours au même endroit ;
Qu’importe la grisaille et qu’importe le froid,
Qu’importe que je sois par le vent inclinée.

Sachez que j’ai toujours béni ma destinée,
Puisque ma vie est tout sauf un chemin de croix ;
Mes yeux s’ouvrent la nuit, lorsque la lune croît,
Je plonge dans un rêve avant d’être fanée.

Je reçois aujourd’hui ma rosée de ce jour,
Je sais que reviendra la saison de l’amour ;
Ne me reprochez point cette vie paresseuse.

Je ne vous parlerai ni du mal, ni du bien,
J’écouterai du soir l’inaudible berceuse
Sans songer, je m’en garde, à l’extinction qui vient.

Aristote admirait la sagesse du rat
Qui sait improviser quand des tuiles surgissent ;
Les forces de l’esprit en sa faveur agissent,
Elles aident aussi son cousin le verrat.

Cet être qui la Foi jamais ne recevra,
Il se peut cependant qu’un ange le bénisse ;
Mais il ne sera point l’époux de la génisse
Dont le grand coeur pour lui jamais ne s’enivra.

Il lui fit un blason, l’héraldiste notoire,
Pour de sa dynastie accompagner l’histoire ;
C’est son corps vigoureux qu’il a représenté.

Il quitte moins souvent sa retraite profonde,
Il ne fréquente plus les jardins enchantés ;
Il s’apprête à sentir le goût de l’inframonde.

Ce qui est astreignant, Jacques, tu le déclines,
Loin de l’austérité d’un Père du Désert ;
Tu n’as point demandé d’être d’honneurs couvert,
Tu grattes ton papier sans trop de discipline.

Auprès de ta maison, c’est la fraîche colline
Où de braves oiseaux te donnent un concert ;
En l’honneur de ton nom, le pâturage est vert
Sous un ardent soleil ou sous une pluie fine.

Tu pourrais enseigner, car tu n’es pas un bleu,
Transmettant ton savoir en des cours fabuleux ;
Tu préfères la prose en taverne échangée.

Un modeste caveau t’attend sous un cyprès,
Pour cette sombre fin ton coeur toujours fut prêt ;
Tes livres sont classés, ta chambre est bien rangée.

Le Roi des animaux, je crois qu’il se fait vieux,
Son corps bien fatigué ne séduit nulle dame ;
Mais toujours Cupidon s’amuse avec son âme,
Cet ange plaisantin, farceur parmi les dieux.

L”aronde et son amant qui traversent les cieux
Brûlent d’un même souffle et d’une même flamme ;
Mais du fauve le coeur n’est plus au mélodrame,
Dont trop froide est la cendre et disparu le feu.

D’un lourd humus sera la cendre recouverte,
Sur lequel, je le crois, l’herbe sera plus verte ;
Le cycle de la vie ne veut point s’achever.

L’âme n’est qu’un frisson, le corps est une écume,
Le feu consumera ce que noircit la plume ;
Ainsi parle un poète en allant s’abreuver.

Je n’ai jamais aimé aucun de mes pareils,
Je n’ai jamais voulu séduire une inconnue ;
Cela semble une vie nulle et non avenue,
Mais je ne me plains pas, j’ai ma place au soleil.

Les souvenirs sont lourds, l’espérance est ténue,
Mais dans ce faible corps circule un sang vermeil ;
Un rêve surprenant s’invite en mon sommeil,
Un ange se prend pour une danseuse nue.

Le songe, cependant, s’arrête au point du jour,
Ne laissant en mon âme aucune meurtrissure ;
Elle en garderait presque un petit goût d’amour.

Des oniriques mots la langue n’est point sûre,
Des absents, des morts même ils imitent la voix ;
Je me les remémore, et puis je reste coi.

Perdue en ce courant, tu ne la peux trouver,
Elle qui ne contient nul message néfaste ;
Le courant n’est pas vif, les océans sont vastes,
Cet objet fait le tour des récifs délavés.

Cette course sans fin, rien ne vient l’entraver,
Non pas même un regard de la sirène chaste ;
Le verre est à l’abri du crabe iconoclaste,
Cette épave n’est point lassée de dériver.

Ce flacon ne contient nul élixir d’amour,
Et ne transporte pas les mots d’un troubadour ;
Tu n’y trouveras point de poudre de licorne.

Or, j’aime cet esquif qui danse sous mes yeux,
Peut-être bien aussi qu’il fait rire les dieux ;
Aussi, je lui envie son errance sans bornes.

Sur la noble bannière un cygne est imprimé,
Beau regard à l’avant, belle poupe à l’arrière ;
Cet oiseau ne craint point de franchir les barrières
Pour aller caresser le corps d’un être aimé.

Souvent fut le désir dans son coeur allumé
Par une douce amante aux grands yeux de lumière ;
Celle du temps présent, c’est toujours la première,
Par qui depuis longtemps sont ses jours animés.

Ce cygne est le seigneur de la mare sereine,
Qui jamais n’envia la condition humaine ;
Il préfère de loin vivre avec ses pareils.

Les vaillants chevaliers qui l’ont pris pour insigne
(De cet honneur, sans doute, il leur a paru digne)
Baignent leur étendard aux rayons du soleil.

Ce modeste fantôme a des moeurs délicates,
J’entends les battements de son grand coeur d’azur ;
Son âme est un nuage en un firmament pur,
Ça ne donne aucun son quand de rire il éclate.

Ses compagnons, ce sont des êtres disparates,
Les uns sont affaiblis et les autres sont durs ;
Ils boivent des demis dans leur manoir obscur,
Cependant quelques-uns préfèrent le picrate.

De les exorciser s’efforce vainement
Un franciscain batave (et par ailleurs charmant) ;
Il se console avec un alcool de framboise.

Avec lui trinquera la démone chinoise
Qui jadis lui apprit le goût de la beauté ;
Mais elle ne prendra qu’une tasse de thé.

Ce noble monstre arbore un corps fait de lumière,
Je vois sur son blason de très vives couleurs ;
Je crois qu’il est loin d’être un oiseau de malheur,
Lui qui courtoisement visite nos chaumières.

Merlin lui enseigna d’excellentes manières,
Afin qu’il fût aimé des hommes de valeur ;
Il sait se rafraîchir au temps de la chaleur,
Faisant un éventail de sa grande bannière.

La muse qu’avec lui j’entendis bavarder
Désirait qu’avec elle il s’en vînt lézarder ;
Mais il était plutôt d’une humeur vagabonde.

Vers le bord du grand fleuve il marche lentement,
Une étoile déjà s’allume au firmament ;
Un poisson le salue, venu des eaux profondes.

En rêve le buisson vit une enchanteresse,
Mais il ne lui dit rien, de peur de s’éveiller ;
J’entendis palpiter son coeur émerveillé,
Car ce songe pour lui fut comme une caresse.

Cette dame des nuits fut une prophétesse
Parlant à ceux qui sont en train de sommeiller ;
C’est pour leur annoncer des jours ensoleillés,
C’est pour les cajoler avec délicatesse.

Mais répondre à ses mots, ce serait périlleux,
Cela pourrait vexer son maître sourcilleux
Dont tu dois redouter la rage inassouvie.

Le buisson se sentit plus fort pour endurer
L’existence au désert, sous le ciel azuré ;
Il n’en fallait pas plus pour embellir sa vie.

J’appartiens au seigneur qui conquit l’Angleterre,
Un pays plantureux dont il devint le roi ;
Je suis son conseiller en matière de lois,
Classant les parchemins comme un rusé notaire.

Guillaume aime le vin, ce n’est pas un mystère,
Il me fit déguster des crus de bon aloi ;
Lui que l’on dit sévère, il l’est moins quand il boit,
Il se met à blaguer de façon militaire.

Une renarde vint pour me parler d’amour
Et j’écrivis pour elle, ainsi qu’un troubadour,
Quelques vers en l’honneur de ce jeu sans malice.

Que m’importe ce lien dépourvu d’avenir,
À moi qui peux entrer dans l’univers d’Alice
D’où la Reine de Coeur ne saurait me bannir.

Je suis proche du ciel, moi dont l’âme est oisive,
Nulle nécessité ne dicte mon devoir ;
Je ne fais que rêver à d’étranges savoirs
Et cette songerie ne peut être nocive.

Il m’est indifférent qu’un rimailleur décrive
Les fantômes obscurs que je peux concevoir ;
Les textes sont sur moi dépourvus de pouvoir,
De telles entités volontiers je me prive.

Je n’aime point les rois, j’aime les échansons ;
Avant la beuverie, eux et moi, nous dansons,
En ces moments festifs notre bonheur culmine.

Je suis l’isard bizarre, un être de plaisir ;
Rustique est mon logis, simples sont mes désirs,
Et pas très encombrants, puisque je les domine.

Triplement ignoré de votre père Adam,
Je ne suis qu’un trio d’hypostases fictives ;
Je suis, dans le Cosmos, une force inactive
Comme dans vos palais sont les rois décadents.

Je ne m’exprime point en signes transcendants,
Je n’envoie nul tonnerre à des foules craintives ;
N’inspirant nul prophète aux paroles plaintives,
Je n’exerce sur vous pas le moindre ascendant.

Vous ne me prendrez pas pour le dieu de l’ivresse,
Tout juste, à la rigueur, celui de la paresse ;
Et me faire une offrande, il n’y faut pas songer.

Je sais que je suis Dieu, c’est cela seul qui compte,
Mais un dieu solipsiste, en faut-il avoir honte?
Je ne répondrai point, c’est mon jour de congé.

En ce palais je loge avec l’impératrice,
Pour moi la valetaille a les plus grands égards ;
Je les en remercie par d’aimables regards
Et par quelques cadeaux (sans être corruptrice).

De mon côté caprin me viennent des caprices,
Je vide une bouteille avec quelques fêtards ;
Même, j’ai voyagé aux côtés d’un routard,
Mais d’aucune façon je n’en fus séductrice.

Un troubadour souvent vient charmer ma journée,
Lequel aux courtisans offre plusieurs tournées ;
Un grand livre contient les rimes qu’il trouva.

À la cour on peut voir le meilleur et le pire,
L’Empereur est volage et souvent le prouva ;
Parfois, en y songeant, ma maîtresse soupire.

La fleur, avec l’insecte, elle fait bon ménage,
Je les vois dans le vent tous les deux s’agiter ;
La friche verdoyante est leur bel apanage,
Havre d’indépendance et de sérénité.

Leur solidarité date des premiers âges,
Le trèfle a toujours vu l’abeille à son côté ;
Des arbres non taillés ornent le voisinage,
Ce lumineux printemps se prend pour un été.

L’été sera peut-être une fournaise ardente ;
L’insecte dormira près de sa confidente,
Ainsi qu’en sa cellule un ermite reclus.

La nature est sévère et n’est pas toujours tendre,
Quand même, elle nous parle, et nous devons l’entendre ;
Je m’inquiète pour ceux qui ne l’écoutent plus.

Cette licorne habite un monde merveilleux,
Partageant sa demeure avec un noble archange ;
Sa crinière est coiffée en élégantes franges,
Le vent la fait danser sous un ciel toujours bleu.

L’archange aime narrer des contes nébuleux,
On y voit l’inframonde et ses démons étranges ;
Ce sont de vieux récits qu’à sa guise il arrange,
Quelquefois c’est un peu tiré par les cheveux.

Puis, tous les deux s’en vont achever quelques pintes
Qu’un tavernier bénit par des paroles saintes ;
Leurs corps immatériels en sont revigorés.

L’archange respectable et la licorne fière
Sont souvent applaudis par les buveurs de bière ;
Au profond de leur être ils en sont honorés.

Mes amis, prenez garde à ce zèbre farouche,
Il dit « Pater Noster », mais ce n’est pas un saint ;
Même, il parle aux démons du désert abyssin,
Eux qui ont fréquemment le blasphème à la bouche.

Il s’attable, le soir, dans des tavernes louches,
Rivalisant d’humour avec des spadassins ;
La serveuse lui lance un regard assassin,
Sans trop le redouter, c’est une fine mouche.

Il fut par l’Empereur au palais appelé,
Mais ce mauvais coucheur ne fit que grommeler
Que d’être un courtisan lui serait impossible.

Quand j’écris sur son compte, il se moque de moi,
Pour ses vilains propos je deviens une cible ;
Donc, je n’en dirai rien, jamais, je reste coi.

Je ne sais si je pense ou bien si je délire,
Car je rêve en plein jour ainsi qu’en pleine nuit ;
Mais j’aimerais pourtant savoir ce que je suis,
C’est mon principal voeu, c’est ce que je désire.

J’ai posé la question à ces fleurs qui m’attirent,
Elles m’ont répondu que trop de savoir nuit ;
J’ai posé la question au vert rameau de buis
Qui m’a pensivement regardé, sans rien dire.

Ça m’est peut-être égal, tout bien considéré,
Que me faut-il savoir pour mon destin gérer ?
Vainement un penseur à chercher s’évertue.

Il nous faut accepter l’opacité du sort,
En rendre compte n’est pas de notre ressort ;
Je vais boire un godet avec Dame Tortue.

Trois recluses y sont, d’ailleurs point trop vilaines,
Composant des sonnets ou des hymnes orphiques ;
Elles n’imitent pas les auteurs prolifiques
Qui pondent chaque jour de lourdes cantilènes.

Elles nous ont narré la vie de Sainte Hélène
Et du fier Constantin, monarque magnifique ;
Aussi de Lucifer les projets maléfiques,
Et même les exploits galants du dieu Silène.

Ces trois aimables soeurs vivent en harmonie,
De leurs voix ne survient nulle cacophonie ;
Aucune de ce lieu ne se dit souveraine.

Je les entends prier dans l’aube vaporeuse,
Ce sont de beaux versets que les anges reprennent ;
Du fils du charpentier je les crois amoureuses.