Sagesse du pluvian

Avec de grands penseurs, jadis, il bavarda,
Posant plusieurs questions sur le nom d’une rose;
Partageant leur dîner qu’un vin rustique arrose,
Ce disciple fidèle avec eux s’accorda.

Puis cet oiseau du temps fut instruit par Bouddha,
Lequel ne parle point, mais il n’est pas morose ;
L’enseignement sans mots, comment le mettre en prose?
De n’oser rien de tel cet oiseau décida.

Ensuite il entendit les mots de Zoroastre,
Les paroles de l’air et le discours des astres
Qu’un vieillard lui transmit en son patois rugueux.

Il lut un palimpseste auprès d’un candélabre
Qui jadis fut orné par un moine fougueux ;
Mais il n’y découvrit qu’une pensée macabre.

Je vois au bois la verte trinité,
Trois petits dieux piquants et vénérables ;
Ils ont créé ce monde incomparable
Sans en tirer la moindre vanité.

Je n’y ai vu nul serpent serpenter,
Ni proposer aucun fruit délectable ;
Il est absent, ce démon redoutable,
Des créateurs la gloire on peut chanter.

Cet univers n’est pas triste, au contraire,
Il est bâti sur de joyeux mystères
Dont ne sont point nos esprits égarés.

Les gens d’ici n’observent nulle astreinte,
Leurs pieds au sol ne laissent pas d’empreintes ;
Ce monde existe, ou je peux l’espérer.

C’est un loup bleu qui des récits compose,
On croirait voir des dessins animés ;
En son honneur je veux ces mots rimer,
Ce narrateur dont nous aimons la prose.

Dames y sont fraîches comme des roses,
Puis des truands, de crimes affamés ;
Des accidents, de moteurs enflammés,
De grands vaisseaux, des avions qui se posent.

La dame est sage, elle n’est pas vilaine,
Tous ces dangers la tiennent en haleine
Et ses amis, robots vêtus d’argent.

Ses ennemis, même s’ils sont farouches,
Prennent la voie qui sur l’échec débouche ;
Et sont sauvés beaucoup de braves gens.

Il sait l’horizontale, il sait la parabole,
Ce noble prédateur au firmament se tient ;
Il inspecte souvent les lieux qu’il connaît bien,
Il en connaît le charme, il en sait les symboles.

Tu ne le prendras point pour un ange qui vole,
Ce céleste passant ne lui ressemble en rien ;
Lui qui vivait, jadis, entouré par les siens,
Se trouve solitaire en son errance folle.

Est-il ami du diable ? est-il proche de Dieu ?
Demande à l’inframonde, interroge les cieux,
Cette chose pour moi ne fut pas précisée.

C’est un monstre volant, ce n’est pas un vautour,
Il reçoit aujourd’hui son pain de chaque jour ;
Il le saisit alors, de sa griffe aiguisée.

Il vit loin des enchanteresses,
Perdu dans le désert profond ;
La lune et le soleil lui font
Oublier toutes ses maîtresses.

Aucun souvenir des caresses
Ni des mots qui droit au coeur vont ;
Car au désert, nous le savons,
De telles notions disparaissent.

Ne sachant plus aucun secret,
Il ne peut pas être indiscret ;
Sa vie est une page blanche.

L’âme sans crainte et sans amour
Conserve, cependant, toujours
Sa soif que jamais nul n’étanche.

L’astronaute est en route, et ses instants s’allongent ;
Il a presque oublié le lieu de son départ ;
Des chemins fréquentés il se tient à l’écart,
Cherchant à retrouver un lieu qu’il vit en songe.

Heureux qui comme lui en un cosmos se plonge,
Tel un errant quittant la ville et ses remparts ;
Ou comme les grands rois Balthazar et Gaspard
Qu’une étoile guida, ce n’est pas un mensonge.

Que d’endroits merveilleux dans l’espace infini,
Des cloaques maudits et des jardins bénis ;
Des inframondes, même, aux incroyables hôtes.

Puis, des trous noirs gloutons, des soleils sans merci,
Tantôt dans la douceur, tantôt dans le souci :
L’astronaute s’en va, gardant la tête haute.

L’écriture du boeuf, elle est presque enfantine,
C’est la calligraphie qu’on enseigne au bétail ;
Il en fait cependant un fort joli travail,
Rendant parfois hommage à des sources latines.

Il trace une prière à Sainte Clémentine
Mais que je ne saurais vous citer en détail ;
Ensuite, d’un proverbe, il orne un éventail,
Je crois qu’il le tira d’une oeuvre byzantine.

De ta plume, cher Boeuf, nous voilà tous charmés,
Par laquelle ton art est ce jour affirmé ;
La Muse tient ta main, qui jamais ne divague.

L’étable te convient plus qu’un vaste palais,
Car la simplicité, depuis toujours, te plaît ;
Tu es un Barde-Boeuf, ce n’est pas une blague.

Nous fûmes condamnés par le roi d’Angleterre
À vivre dans ces lieux où nul astre ne luit ;
Peut-être a-t-il pensé qu’on se moquait de lui,
Ce monarque absolu, cet homme au coeur de pierre.

On nous donne du vin pour son anniversaire,
Mais à la condition de ne faire aucun bruit ;
Parfois bien, parfois mal le gardien se conduit,
Toujours très attentif, rarement débonnaire.

Que faire de la tour, la détruire au canon ?
Je connais un taulard qui ne dirait pas non,
Lui qui faisait partie des hommes qui guerroient.

Le vent d’hiver se lève et fait vibrer la tour,
Il arrache des toits dans la ville, alentour,
Des tuiles de la tour il ne fait point sa proie.

Il dit à Dieu merci pour la clarté du jour,
Il se met en prière à chaque aube nouvelle ;
Avec délicatesse il s’adresse aux fidèles,
Lui que chacun connaît pour son sens de l’humour.

Quand le Seigneur vers lui un malade rappelle,
De toute sa douceur il offre le secours ;
Quant à celui qui vit d’impossibles amours,
Il présente son cas aux saints de la chapelle.

À ceux qui sont sans toit il propose un accueil ;
À ceux qui aiment lire il offre des recueils
De sa prose où l’on voit de ravissants passages.

Dans notre basilique on a mis son portrait
Qu’ornent presque toujours des fleurs et des messages ;
Dieu nous l’avait offert, et Dieu nous l’a soustrait.

Le marquis n’est plus là, le chien songe au passé,
Déplorant des soldats la funeste rencontre ;
Dieu n’entend pas les chiens, cette mort le démontre,
Ainsi se désolait l’animal délaissé.

Le défunt pourra-t-il l’ennemi surpasser,
Lui dont les plans étaient réglés comme une montre ?
Il ne peut plus peser ni le pour ni le contre,
Car le fait d’être mort empêche de penser.

L’animal est songeur, mais d’espérer ne cesse,
Il a la solitude à présent pour maîtresse,
Dont, je peux te le dire, il n’est pas le seul chien.

En plus d’être un seigneur, son maître fut un sage,
Un posthume succès frappera davantage
Les pervers officiers, les ennemis du bien.

Les habitants d’ici sont pleins d’extravagance,
Les plus nobles d’entre eux se prennent pour des lions;
Le pouvoir met un terme à chaque rébellion,
Surtout celles des gens de moindre intelligence.

Si parfois l’un d’entre eux se prend pour Pygmalion,
Un mentor le rappelle au sens des convenances ;
Ils trouvent dans le vin des flots d’impermanence
Et la muse parfois leur sert de tabellion.

Quelquefois, l’un d’entre eux du monde se délivre,
Ayant cessé d’avoir des projets d’avenir,
Acceptant sans broncher de se faire bannir.

Leur façon d’exister, c’est tout un art de vivre,
Ils regardent de haut la lune et le soleil
Et n’ouvrent un bouquin que quand ils ont sommeil.

— Je ne me soucie point des affaires humaines,
Je songe à l’Univers en buvant l’eau du puits ;
Je contemple, pensif, l’approche de la nuit
Et je verrai bientôt monter la lune pleine.

Je me souviens d’avoir courtisé des sirènes,
Mais que Poséidon se les garda pour lui ;
Cette histoire est perdue dans le temps qui s’enfuit,
Ainsi se sont éteints le désir et la peine.

Que m’importent, d’ailleurs, les gestes de tendresse,
Mon corps jamais ne fut très sensible aux caresses ;
Ce sont d’autres émois qui font battre mon coeur.

— Ce griffon, atteignant l’âge d’être grand-père,
Est rempli de sagesse, ou du moins, je l’espère ;
Pourtant je me méfie de son esprit moqueur.

Je suis celui qui chasse au mépris du danger,
Cela pour les beaux yeux de ce maître que j’aime ;
Et mon corps peut braver les conditions extrêmes,
Car je montre toujours un courage inchangé.

Un noble serviteur de ma cage est chargé,
C’est un très jeune page au beau visage blême ;
Il compose des vers sur de très nombreux thèmes,
Ce sont de bons morceaux qu’il me donne à manger.

Je fus apprivoisé d’une manière douce
Et mon corps a grandi, comme un bel arbre pousse ;
Le prêtre me respecte, et l’alchimiste aussi.

Du poisson qu’on me donne, on ôte les arêtes,
C’est un grand cuisinier qui ce délice apprête ;
Je suis l’oiseau joyeux, le faucon sans souci.

Cette oie va méditer dans un jardin de roses,
Écoutant les leçons de son ami, le porc ;
C’est un oiseau qui prend rarement son essor,
Mais qui sait savourer des vers et de la prose.

Quand sur le vert gazon ses larges pieds se posent,
Ce subtil animal se sent bien dans son corps ;
Elle ne cherche point de fabuleux trésors,
Elle mange, elle boit, puis elle se repose.

Cette dame emplumée ne chante pas en vain,
Lui répondent souvent des messages divins
Et son âme n’est point à ce monde fermée.

Quand elle entend les mots du vieux coq à l’oeil bleu,
Elle aurait presque envie d’être sa bien-aimée ;
Mais à son brave jars, comment dire un adieu ?

C’est un petit refuge aux murs ornés d’images,
La modeste cellule où j’écris, le matin ;
Tranquille est ce bureau dans le jour incertain,
Les arbres du jardin lui donnent peu d’ombrage.

Je ne sais qui vécut jadis en ces parages,
La maison fut bâtie en un temps très lointain.
Virgile aurait aimé la décrire en latin,
Lui qui aimait les lieux qu’entourent les herbages.

Il fait frais en été, il fait tiède en hiver,
Recouvrant la clôture est un lierre bien vert ;
Au-dehors, la ruelle a très peu de passage.

D’autres vont installer leur logis dans les champs,
Qui ont certes raison, puisque c’est leur penchant ;
Car fort nombreuses sont les façons d’être sage.

Très respecté par les hommes des bois
Pour sa douceur et son âme orpheline,
Le grand loup rouge, au milieu des collines,
S’en va, s’en vient, cherchant je ne sais quoi.

Quand il est seul, il chante à faible voix,
Cela produit des notes cristallines ;
Nous admirons sa démarche féline
Et ses galops d’animal aux abois.

Vers l’horizon, la ville est assoupie ;
Les citadins bavards comme des pies
Ont terminé leur parcours nonchalant.

Est-ce l’hiver, est-ce encore l’automne ?
La lune est froide et le loup s’en étonne ;
Vers sa tanière il retourne à pas lents.

C’est un vieux sanglier, ce n’est pas un frimeur,
Il ne sera brutal que si tu le déranges ;
Souvent tu peux le voir se vautrer dans la fange
Quand il n’est point au val un paisible dormeur.

S’il trouve sa provende, il est de bonne humeur,
Il peut même parfois manger des fruits étranges ;
Son père lui disait «Qu’importe ce qu’on mange,
Bénissons les humains qui sont de bons semeurs.»

Jamais un sanglier ne fait la fine bouche,
Même, il est stimulé par des mets un peu louches ;
Manger quelques rebuts, cela n’est rien de vil.

Je veux te ressembler, animal sans entraves,
Si je n’y parviens point, ce n’est pas vraiment grave ;
Mais j’en ai juste assez d’être toujours subtil.

Ce dragon travaillant chez un apothicaire
Fabrique des potions de bonne qualité ;
Au grand chaudron de cuivre, il a parfois jeté
De verts rameaux de buis bénis par le vicaire.

Il fit d’autres essais, car il aime inventer
De savants élixirs de sagesse précaire ;
L’un de ces produits peut dissoudre le calcaire,
Un autre du destin changer la volonté.

Il n’a pas le moyen de guérir les psychoses,
Mais il a des projets qui sont en bon chemin ;
C’est affaire d’instinct, question de coup de main.

A-t-il les ingrédients pour une apothéose ?
Il lui manque pourtant la graine de vertu,
Pour la ravir il a vainement combattu.

Le bleu des murs répond au bleu de l’Océan,
Quant à ses habitants, nul ne connaît leur nombre ;
Les uns sont des vivants, les autres sont des ombres,
Les palais semblent faits pour des hôtes géants.

Là sont des religieux, aussi des mécréants
Et quelques vagabonds dont le gîte est décombres ;
Des rires chaleureux et des paroles sombres,
Des murs fort élevés et des fossés béants.

En suivant les trottoirs, le voyageur s’étonne
Que la plupart du temps ne s’y trouve personne,
À de nombreux moments, la ville d’azur dort.

Les touristes s’en vont de cet endroit trop calme ;
Au village voisin ils s’assoient sous les palmes
Pour prendre à la terrasse un bon café bien fort.

Dans la tour est blottie la bête serpentine,
Célébrant, nous dit-on, d’étranges rituels ;
Car c’est un noble prêtre, un chef spirituel,
La lumière envahit son âme adamantine.

Il a vécu jadis en un buisson d’épines,
Il préfère de loin son domaine actuel,
Des flamboyants vitraux l’éclat perpétuel
Lui faisant oublier son passé de rapines.

C’est un vaillant serpent, souple comme un roseau,
Dont les vieux compagnons forment un grand réseau,
Souvent mobilisés pour une même cause.

Cessant dorénavant de manger des oiseaux,
Il entend s’aiguiser des Parques les ciseaux
En se remémorant le parfum d’une rose.

J’ai vu cet animal remarquable, aujourd’hui,
Je me suis demandé si je n’étais pas ivre ;
C’est un énorme oiseau, plus blanc que n’est le givre,
Souvent, à son aspect, des prédateurs ont fui.

Les canards du bassin sont sans crainte de lui,
Car leur naïveté de la peur les délivre ;
Il mange leur poisson, mais il les laisse vivre,
Et personne n’ira lui chercher des ennuis.

Il écoute des oies l’étrange litanie,
C’est un être patient, personne ne le nie,
Il aime son prochain, je n’en suis pas surpris.

C’est un noble sans fief, sans maître et sans insignes,
Car de simplicité toujours il fut épris ;
J’ai le plus grand respect pour le bel Ambicygne.

C’est un oiseau d’azur, c’est un buveur de vent,
Il aime aussi les pins dont il ronge l’écorce ;
Il évite de faire usage de sa force,
Il sait que c’est pénible et que c’est éprouvant.

Sa personnalité s’affirme au fil des ans,
Il peut rire aussitôt qu’une blague s’amorce ;
Il n’est jamais craintif quand les choses se corsent,
Il se rassure avec des dictons valaisans.

Ce n’est pas évident de le prendre en photo,
Puisque cela lui semble une intrusion brutale ;
Il fait une exception pour quelques vieux poteaux.

Les arbustes en mars ont retrouvé leur sève,
C’est là qu’il est heureux, dans sa terre natale ;
S’il en est éloigné, il y retourne en rêve.

C’est mon copain le loup, c’est mon alter ego,
Et c’est mon maître aussi de sagesse profonde ;
Nous buvons du bon vin, partageant un gigot,
Un plateau près de nous, où le fromage abonde.

Puisqu’aucun de nous deux n’est proche du tombeau,
Nous voulons savourer les plaisirs de ce monde ;
Parfois nous invitons mon voisin le corbeau
Ainsi que, le dimanche, une odalisque blonde.

Nous sommes deux buveurs, à la face des cieux,
L’exemple en fut donné par Jésus, fils de Dieu,
Et aux siècles suivants par d’autres créatures.

Baudelaire a décrit l’allégresse d’un mort,
Mais dès qu’il eut signé, il en eut le remords ;
Il comprit que c’était offenser la nature.

Cet arbre tutélaire, ami de la jeunesse,
Se souvient mieux que nous de nos jours envolés ;
Il danse dans le vent sans jamais s’affoler,
Un léger chant d’oiseau l’accompagne sans cesse.

Lui qui ne rencontra ni prince ni princesse,
Il connut des bergers d’amour auréolés ;
Cupidon les avait bellement enjôlés,
Mais l’arbre, pour sa part, n’eut jamais de maîtresse.

Aucun barde jamais n’en fit une chanson,
Pas plus qu’on n’a chanté ses voisins les buissons .
Mais une muse habite en sa forêt natale.

Quand il sera, plus tard, un vieil arbre penchant,
Il ira sans frémir vers une issue fatale,
Mourant sans regretter les muses ni les chants.

Ce rouge seigneur Lion fut choisi comme pape,
Son écu fut d’argent, le plus modeste émail ;
Pour que le Règne advienne, il aura du travail,
Il sera secondé par de nobles satrapes.

Va-t-il perdre son goût pour les jeux de Priape ?
Un rouge coeur pourtant palpite en son poitrail,
Pourrait-il décevoir les dames du sérail ?
Le Père Dupanloup doit en rire sous cape.

Aux intrigues de cour son esprit se forgea,
Les gens du Vatican le remarquent déjà ;
Un amusant sonnet fut écrit sur ce thème.

Il ne néglige pas le vin de ses tonneaux,
Ni sa méditation sur les mots de Queneau ;
Qu’il soit le pape ou non, sa vie est un poème.